Italian translations of Obama's poetry

Dall'articolo scritto in Times OnLine Ben Macintire...
Calliope, the muse of poetry, has subtly insinuated herself into the American presidential race, and may be moving back into the White House come November. Barack Obama's early poetry is being subjected to close critical analysis.....
Obama's poetry, as evidenced by two poems he wrote for a college magazine at the age of 19, is actually surprisingly good. Indeed, he may be the best amateur poet to run for president since Abraham Lincoln, which is saying quite a lot.
Consider, for example, the opening lines of the Obama poem entitled Pop, about the grandfather with whom he lived for much of his childhood

POP

Sitting in his seat, a seat broad and broken
In, sprinkled with ashes,
Pop switches channels, takes another
Shot of Seagrams, neat, and asks
What to do with me, a green young man
Who fails to consider the
Flim and flam of the world, since
Things have been easy for me;
I stare hard at his face, a stare
That deflects off his brow;
I'm sure he's unaware of his
Dark, watery eyes, that
Glance in different directions,
And his slow, unwelcome twitches,
Fail to pass.
I listen, nod,
Listen, open, till I cling to his pale,
Beige T-shirt, yelling,
Yelling in his ears, that hang
With heavy lobes, but he's still telling
His joke, so I ask why
He's so unhappy, to which he replies . . .
But I don't care anymore, cause
He took too damn long, and from
Under my seat, I pull out the
Mirror I've been saving; I'm laughing,
Laughing loud, the blood rushing from
his face
To mine, as he grows small,
A spot in my brain, something
That may be squeezed out, like a
Watermelon seed between
Two fingers.
Pop takes another shot, neat,
Points out the same amber
Stain on his shorts that I've got on mine,
and
Makes me smell his smell, coming
From me; he switches channels, recites
an old poem
He wrote before his mother died,
Stands, shouts, and asks
For a hug, as I shrink, my
Arms barely reaching around
His thick, oily neck, and his broad back;
'cause
I see my face, framed within
Pop's black-framed glasses
And know he's laughing too.

Papà
traduzione di hanna filo'faedi

Seduto nella sua poltrona, una poltrona larga
e sfondata, cosparsa di cenere,
il vecchio cambia canale, si versa
un altro goccio di Seagrams, liscio, e chiede
che cosa fare con me, un giovanotto verde
renitente di considerare
le fandonie del mondo, dato che
le cose sono state facili per me;
fisso insensibile il suo viso, uno sguardo
che scivola via sulla sua fronte;
sono sicuro che è ignaro dei suoi
scuri occhi lacrimosi, che
occhieggiano in varie direzioni,
e i suoi lenti, sgradevoli tic,
che mancano a passare.
Ascolto, rispondo con un cenno,
ascolto, accolgo, infine afferro la sua scialba,
T-shirt beige, gridando.
Gridando alle sue orecchie, che pendono
con pesanti lobi, ma lui continua con
le sue battute, così gli chiedo
perché è così infelice, al che risponde…
ma non m'importa più, perché
la faceva dannatamente lunga,
Io da sotto la sedia tiro fuori
lo specchio che avevo messo via; sto ridendo,
ridendo forte, il sangue che affluisce veloce
dal suo viso
al mio, mentre diventa piccolo
come un punto nella mia mente, qualcosa
che può essere schiacciato via, come
un seme d'anguria
tra due dita.
Il vecchio si fa un altro bicchierino, liscio,
Indica una macchia ambrata
sui suoi shorts, uguale che avevo sui miei,
mi fa annusare il suo odore
che proviene da me; cambia canali, recita
un vecchio poema che scrisse
prima della morte di sua madre,
messo in piedi, strilla, e chiede
un abbraccio, stringo
le mie braccia che a malapena avvolgono
il suo spesso collo untuoso, e la sua larga schiena;
per vedere la mia faccia, incorniciata
nei suoi occhiali dalla montatura nera
e so che sta ridendo pure lui.
by HANNA