LA TIERRA.
Hoy la belleza llora.
La tierra se queda viuda de rincones vivos.
Septiembre seca las hojas.
Noviembre las reparte.
Enero las pudre,
Febrero las perdona,
Y marzo de nuevo les da vida.
Pero hablemos de los silencios de la humanidad,
De las fuentes secas.
Hablemos de los niños huérfanos de pan y abrazos,
De los muertos en el color del espanto.
Me he diluido en el agua para ver por dentro una rosa
Y una ortiga.
Ya no soy sendero, ni tengo ojos.
Tampoco manos, ni sueños.Navego en una hoja, y de vela llevo al viento.
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